我写的祈愿全成了诅咒
墨痕流转处，我窥见未来碎片。
新婚夜的红烛淌成血，春日宴的芙蓉化白骨。
每一笔“百事从欢”落下，必有欢宴成哀哭。
直到我在仇人掌心写完最后一划——
他颤抖着将合卺酒举过眉梢：“夫人，该饮我们的交杯酒了。”
可那杯中晃荡的，分明是我昨夜写下的“百年好合”。
残阳如血，透过“漱墨斋”雕花的木格窗，在青灰色的水磨石地上拖出几道长长的、暖昧不明的光痕。空气里浮动着陈年宣纸的微涩与松烟墨的冷香，混着若有似无的、来自庭院凋萎芙蓉的最后一缕残息。四下岑寂，只闻得一枚紫毫尖锋掠过纸面的沙沙声，细而匀，像春蚕在啮食最后的桑叶，又像时光自身在某种不可见的维度里悄然流逝的微响。
执笔的是个女子，名唤沈青宣。一袭素青衫子，发髻松松挽就，斜簪一支白玉素簪，再无别饰。她眉眼低垂，凝注着笔下渐次成形的字句，侧影被昏黄的光晕勾勒得有些模糊，仿佛并非全然属于这烟火人间。笔是上好的鼠须紫毫，纸是泾县百年前的古宣，墨是清宫流出的御制松烟，三者相逢，便有了那“墨痕流转，如时光在宣纸上低语”的韵致。她正写的，是一副小笺：“顺颂时宜，百事从欢。”
腕底运转，笔锋或藏或露，提按顿挫间，那八个字便有了呼吸与筋骨。“百事从欢”四字尤其着意，笔画间竟似蕴着一层极淡的、流动的辉光，非金非玉，只幽幽地一闪，便没入墨色深处，仿佛真将某种祈愿赋予了生命，在方寸间轻轻摇曳。写罢，她搁下笔，指尖极轻地拂过未干的墨迹，眼睫微微一抖。
就在那墨迹将干未干、意念与笔墨交缠至深的一刹那，一点冰冷的锐痛猝然刺入沈青宣的眉心！随即，无数破碎的光影、声音、气息，狂潮般蛮横地涌入脑海——
红，触目惊心的红。不是喜庆的朱砂，而是粘稠的、带着铁锈腥气的液体，自高高的烛台蜿蜒而下，覆过龙凤呈祥的烛身，漫过鎏金的铜盘，滴滴答答，在铺着百子千孙锦绣缎的榻边积成一汪小小的、黯淡的潭。烛火在那“血”中扭曲跳跃，映得满室陈设的影子张牙舞爪，像蛰伏的巨兽。有压抑的、仿佛从喉咙深处挤出的呜咽，细细缕缕，缠绕在浓得化不开的甜香与腥气里。
光影骤碎，又拼凑。是水榭，春光正好，碧波荡漾，岸畔芙蓉开得重重叠叠，云蒸霞蔚。笑语喧哗，衣香鬓影，仕女们罗裙翩跹。忽有一阵无根之风起，掠
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