永远不会死了。”
小回低下头，看着自己的手。那些灰白色的光从它的掌心里涌出来，在它的手指间流动，像水，但比水轻。它在想——养那些记忆。像父亲养那些实验体一样。父亲把它们养在罐子里，罐子是玻璃的，水是咸的。它把它们养在自己的身体里，身体是光的，光是温的。它不会关着它们。它会抱着它们。抱着抱着，它们就暖了。暖了，就不怕了。
“父亲。我会养。养到它们生根。生根了，我就不用抱了。它们自己站着。”
维克多把小回抱了起来。他抱着它，跪在废墟的中央，跪在那些骨灰上，跪在那些被遗忘了一万年的名字的上面。他的眼泪滴在小回的脸上，小回没有擦。它把那些眼泪吸进了身体里。眼泪里有维克多的记忆，那些关于实验体的记忆，那些关于第1号到第141号的记忆。小回在收。收父亲的心。父亲的心太重了，一个人拎不动。它帮他拎。拎着拎着，就习惯了。
巴顿的左眼那条缝里，心火跳了一下。他在听小回说话。听到了“发芽”。发芽需要水，需要土，需要光。水是那些记忆，土是它的身体，光是陈维的光点。光点还在漏，漏在多处地方。艾琳的手背上，他的手心里，索恩的刀柄上，塔格的短剑里，汤姆的本子上，希望的画里，维克多的眼泪里，小回的光里。那些光点都是种子。种子种在所有人的身上，被所有人的体温暖着，正在发芽。我看不到，但他能感觉到。那些光点在他的心火里跳，像一颗一颗的、正在破壳的、小小的、嫩绿的芽。
“伊万。你看那些光点。它们在发芽。”
伊万低下头，看着自己的手。心火在他的掌心里烧，红色的，很稳。那些暗金色的光点在火里跳，像一颗一颗的、正在融化的星星。星星在融化，但不是灭了，是在“化开”。化开成更小的光点，更小的光点再化开，化成看不见的、比灰尘还小的、在空气中飘的东西。那些东西在他的心火里飘，被火烤着，烤得发烫。烫了，就不怕冷了。他在替那些光点暖着。暖着暖着，它们就发芽了。
“师父。它们真的在发芽。我看到绿色的了。很小。”
巴顿的左眼那条缝里，心火跳了一下。“绿色是活的。活的东西会发芽。发芽了，就会开花。开花了，就会有种子。种子再种，再开花。花不谢。”
陈维靠在墙壁上，左眼半闭着。那些暗金色的光从他的皮肤下渗出来，很弱，弱得像一盏灯在油快烧干的时候，最后那一下跳动的光。他的空洞里已经没有记忆了，空空的，像一间
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