了一下。那是他在说——还在撑。
“撑什么？”
“撑记忆。撑那些被记住的人。撑到永远。”
塔格的眼泪掉了下来。滴在根上，根把泪吸走了。
“陈维。你累吗？”
“累。”
“累了就歇。”
“歇不了。歇了就没人撑了。”
“我替你撑。”
“你撑不住。”
“撑不住也要撑。”
塔格把手按在根上。根在他手心里跳，暗金色的。他在给根送暖——自己的暖。根亮了，暗金色的，很亮。
“塔格。你在暖我。”
“暖了就不累。”
陈维没有回答。但根在跳，跳得很慢。他在歇。
塔格站起来。他看着北边的方向。门关了。不是关紧了，是“没了”。门碎了，碎成粉末，粉末在风里飘。粉末里有光点，灰白色的，很小。光点在飞，飞向根，飞向树，飞向花。根把它们吸走了。
“花。门没了。”
“没了。伊甸没有了。”
塔格转过身，看着那些人。几千个，几万个，站在树下，站在花前，站在根上。他们的手心里有根在长。他们手牵手，念自己的名字。念到天亮，念到天黑。不会停。
“你们。伊甸死了。再也没有人会用梦骗你们了。”
没有人说话。但根在亮，暗金色的，很亮。
伊万走到工坊里。他拿起锤子，砸在铁上。叮当，叮当，叮当。火星四溅。火星是暗金色的，落在地上，被根吸走了。
“伊万。你打铁为了什么？”
“为了记住。记住伊甸死了。记住梦是假的。”
赫伯特站在树下。没有手，根帮他握着短剑。
“赫伯特。你守什么？”
“守根。守那些从梦里醒过来的人。”
怀特站在矮墙上。他的胸口还有一半灰白色，但圈里的“活着”两个字很亮。
“怀特。你写什么？”
“写伊甸的死。写梦碎了。写人醒了。”
汤姆翻开本子。“汤姆。你记什么？”
“记伊甸。记它死了。记它不会再来了。”
希望握着铅笔。“希望。你画什么？”
“画伊甸死的样子。画门碎了，画梦没了，画人醒了。”
塔格看着他们。一个一个看。
“那就活着。
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