酒桶——那是普通人用来储水的，但在他手里就像个小酒杯。
他没有摆出半神的架子。
他大口吃着烤得焦黑的蜥蜴肉，大口喝着烈酒，任由酒液顺着胡须流淌。
他和身边的铁匠们大声讨论着锻造的技巧，争论着某种合金的配比；他和老人们谈论着明年的收成，谈论着如何加固避难所的大门。
“哈哈哈！”
他的笑声如雷，震得周围建筑上的火山灰簌簌落下。
在这里，他不是神，不是原体，不是帝国的高阶将领。
他是伏尔甘。
是这片废土上最强壮的铁匠，是所有人的兄弟，是这座城市的儿子。
就在这时。
热闹的广场突然安静了下来。
就像是被按下了静音键。
一股奇异的冰冷寒意，毫无征兆地穿透了火山的燥热，弥漫在每一个人的心头。
那不是物理上的冷，那是灵魂上的战栗。
伏尔甘放下了酒桶。
咚。
沉重的酒桶砸在地上。
他抬起头，那双燃烧着火焰的红眼，穿过人群，看向了广场的入口。
那里，站着一个人。
一个陌生人。
他很高大，虽然比不上伏尔甘这种原体，但在凡人中已是鹤立鸡群。
他披着一件普通，甚至有些破旧的灰色斗篷，兜帽压得很低，遮住了大半张脸，只露出苍白的下巴。
他没有携带武器。
但他站在那里，周围的空间仿佛都以他为中心塌陷了下去。
光线在他身边扭曲，灰尘在他身边静止。
人群不自觉地分开，像摩西分海一样，为他让出了一条宽阔的道路。
没有人敢阻拦他，甚至没有人敢直视他。
陌生人缓缓走来。
他的步伐很稳，不急不缓。每一步都像是经过了精密的计算，每一步都踩在某种看不见的节拍上。
他走到了伏尔甘面前，停下。
两人对视。
一个漆黑如炭，如同燃烧的火山。
一个苍白如纸，如同深邃的星空。
“这就是夜曲星的王吗？”
陌生人开口了。
他的声音平静、冷漠，带着一种高高在上，理所当然的审视。
那种语气，就像是一个收藏家在评价一件并不完美的艺术品。
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