深水埗的夜，是糖水味的。
陈伯的糖水铺二楼，梨花木桌被霓虹余光照出暖黄色的边。
桌上摊着的不是账本，而是远藤实从东京寄来的曲谱手稿。
——纸边微微卷起，像等得太久，自己也乏了。
山口百惠的指尖划过空白处，停在那行刚写下的中文上。
“何处是吾乡。”
她念得生涩，五个字像五颗珠子，在舌尖滚了滚才落地。
闭眼时，睫毛在灯下投出细碎的影。
“赵桑，‘处’这个音，”
她睁开眼，眼底有孩子般的好奇，“往下沉的时候，像踩空了一级台阶。”
赵鑫笑了，钢笔在指间转了个圈。
“那就对了。乡愁本来就是——往下踩，以为能落到实地，结果落空了。”
他蘸了蘸墨水，在日文歌词旁标注，“你看这里，‘ゆらゆらと’（摇曳），霓虹灯在晃，人心也在晃。初到香港的人，都有这种眩晕感。”
林青霞凑过来，一缕发丝垂到纸上。
她轻轻捋到耳后，念出下一句：
“ビルの谷間星見えない……楼宇峡谷间，不见星河。”
念完，她顿了顿。
“去年拍戏，住铜锣湾的酒店。有一天收工早，我想看星星，推开窗——”
她比画了一个拥抱的动作，“全是楼。最近的窗子离我不到十米，对面阿婆在晾衫。那一刻觉得，香港的星空，是霓虹灯假扮的。”
山口百惠安静听着，忽然轻声哼起旋律。
没有歌词，只是几个音符，从唇间轻轻飘出来。
低音部像维港夜潮，漫过糖水铺老旧的地板；
高音部，则如天星小轮划过水面的光，细碎而坚持。
陈伯端着第三碗姜汁撞奶上来时，正赶上那段琶音。
碗底“叩”一声轻响，落在木桌上。
“哎哟，对不住。”
陈伯搓着手，却站着没走，“但这调调……小姐你哼的，让我脚底板发麻。”
山口百惠抬头：“为什么？”
“我阿妈。”
陈伯拉过一张凳子坐下，动作慢得像在打开一本旧相册。
“1949年，她抱我从潮州来，船上就一直哼。不是哭，是那种……眼泪倒流回心里的声音。”
赵鑫的笔停了。
“陈伯，您母亲后来，找到家乡
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