消失在街角。
陈长安站在原地，手还悬在半空，片刻后缓缓放下。
他抬头看天。
紫黑云层依旧厚重，符文残影时隐时现。地面又震了一下，黑水从石缝里冒得更勤了，冒着泡，铁锈味刺鼻。
他没动。
募捐箱上的“同死”残契被风吹了下来，飘到他脚边。
他低头看了一眼，没捡。
远处巷子里，有个孩子在哭，大人在哄：“别怕，天塌不下来。”
陈长安望着那条巷口，轻声说：“不会塌的。”
他重新站直，手按回胸前玉佩，指节再次发白。
风更大了。
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