风又大了些。
神像基座周围的火油早已烧尽，只剩一层黏腻的黑渣。火焰虽灭，但地底残留的热气仍在往上顶。石料受热不均，发出细微的“咔咔”声。突然，“啪”一声脆响，神像左腿外侧崩开一条新缝，一块石皮脱落，砸在地上碎成几片。
那声音像一根针，扎进每个人的耳朵里。
人群集体后退了半步。
不是谁带头，也不是谁喊的，就是所有人同时往后挪了一小段距离。脚步很轻，踩在灰堆里几乎没声，但那种同步的节奏，透着一股说不出的诡异。仿佛他们不再是活人，而是一群被同一根线扯动的木偶。
一个中年汉子原本站在前排，手里还握着祭祀用的骨铃。那是他爹传给他的，说摇三下能通神听令。他一直没舍得用，今天本打算在血祭时献上去。可现在，他看着那截露在外面的腐木，忽然把手往后一甩，把骨铃扔进了火堆。
铃铛滚了几圈，陷进灰里，再没动静。
他没说话，也没看旁人，只是站着，肩膀微微塌下去。
另一个老妇人缓缓跪了下来。不是拜，也不是哭，就是慢慢曲下膝盖，坐在自己脚后跟上。她抬头望着神像，眼神空得像井底。她嘴唇动了动，像是想说什么，可最终只吐出一口浊气。那口气在冷风里凝成白雾，很快就被吹散。
没有人指责萧红月。
也没有人提起巫师。
但每个人心里都清楚——那不是神。
从来都不是。
它不会降福，也不会显灵。它不会在战败时护佑勇士，也不会在饥荒时赐下猎物。它站在这里几百年，吃的不是香火，是他们的命。每一次祭祀，杀的不只是牛羊，还有他们的希望。他们把恐惧、苦难、对活着的渴望，全都塞进这尊石头肚子里，以为这样就能换来平安。
可现在，它裂开了。
里面没有光，没有符咒流转，没有祖先英灵低语。只有烂木头，和几根不知道哪来的野兽骨头。
骗人的。
从头到尾，都是骗人的。
一个满脸风霜的老猎人拄着拐杖，一步一步往前走。他走得慢，每一步都在灰烬里留下深深的脚印。他走到离神像二十步的地方停下，抬头看着那道裂缝。他没说话，只是抬起手，摘下了脖子上挂着的一枚牙坠——那是他第一次打到狼时取的獠牙，戴了四十年，从没摘下来过。
他捏着那枚牙，看了很久。
然后，松手。
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