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沈佳琪正在看一本关于北极苔藓的书，突然的黑暗让她手指一紧。她不是害怕黑暗，是讨厌这种失控感——被困在世界的尽头，连最基本的光明都要仰仗脆弱的机械系统。
“电路故障，主加热系统停了。”程野的声音从操作台那边传来，出奇地平静。她听见他起身，拉开抽屉，翻找东西的声响。“室温会在两小时内降到零度以下。我们有两条选择：一，穿上所有保暖装备，去公共休息室，那里有烧柴的壁炉。二，”他顿了顿，“留在这儿，我有个小型备用电源，可以维持一台暖风机和这盏灯。”
“我留在这儿。”沈佳琪几乎立刻回答。公共休息室意味着要面对其他七八个科研人员，意味着社交，意味着要解释自己是谁、为什么在这里。她宁愿承受寒冷。
程野似乎预料到她的选择。他拖出床底下的一个金属箱，接上电源，一台小型暖风机开始嗡嗡作响，送出有限的热风。然后他点亮了那盏矿泉水瓶小夜灯，淡绿色的光晕重新充盈了小小的空间。
“这是生物荧光液。”他忽然开口，手指轻轻碰了碰灯瓶，“我用北极冰藻和几种深海细菌的提取物做的。不需要电力，靠自身代谢产生微弱的光。在真正的极夜，连太阳都会消失的时候，这些微小生命还在发光。”
沈佳琪望着那盏灯。光晕温柔地摇曳，不像LED灯那样生硬。她忽然发现，瓶底沉着一些极细微的、尘埃般的颗粒，随着液体缓缓流动。
“像被困在冰里的星星。”她轻声说，话一出口自己都愣了愣——她已经很久没有说过这样……诗意的话。
程野转过头看她。在幽绿的光线下，他的脸部轮廓显得柔和了些。“准确地说，是被困在时间里的生命。”他走到书架前，抽出一个金属盒，打开，里面是一截手臂粗细的透明冰柱，冰柱中心封着几个微小的气泡。“这是我从三百米深的冰芯里切下来的样本。这些气泡，”他用指尖轻点冰柱表面，“里面是七百年前的空气。七百年前，某个夏天，这些空气被锁进冰川。现在它们在这里。”
他举起冰柱，让生物荧光灯的光透过它。冰晶折射出细碎的虹彩，那些被囚禁了七个世纪的气泡，像沉睡的眼睛。
“我的工作就是打碎它们，”程野继续说，语气里有一丝难以察觉的伤感，“用质谱仪分析里面的二氧化碳、甲烷浓度，然后告诉世界：看，七百年前的地球是这样的。我们靠毁灭这些被完美保存的瞬间，来理解时间。”
沈佳琪凝视着那些气泡。七百
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