他们追上来，拿泥巴团子砸我。
有一次砸到了后脑勺，我摔了一跤，额头磕在路边的石头上，磕出了一条口子。
血顺着鼻梁往下流，滴在土路上，被泥吃掉了。
我没哭。
不是不疼。
是哭没用。
哭了他们更来劲。
我爬起来，用袖子擦了擦血，转身走了。
走到巷子口的时候，我回了一次头。
那帮孩子还站在原地笑。
阳光从他们身后照过来，我看不清他们的脸，只看到一片黑乎乎的影子。
我在心里记住了他们每一个人的名字。
不是为了报仇。
是为了告诉自己，这些名字，将来我要让他们记住我。
不是记住蛤蟆头，是记住封德彝，封德彝不是蛤蟆头。
那年我七岁。
我娘姓什么，我不说了，她嫁到封家的时候才十六岁，从隔壁村过来的，嫁妆是两匹粗布和一只木箱子。
木箱子里装着两件换洗衣裳和一把剪子。
她长什么样？
说实话，我记不太清了。
这话说起来可能有人不信，哪有人记不清自己娘长什么样的？可我真的记不清了。
我离开家的时候才十四岁，之后再也没见过她。
几十年过去了，她的脸在我脑子里一点一点地模糊了，先是眉眼模糊了，然后轮廓模糊了，最后只剩下一个影子。
一个每天都在灶台前弯着腰的影子。
可是，有些东西记得，一辈子都忘不了。
她的手。
粗糙的，裂了口子的，指甲缝里永远有洗不掉的灶灰的手。
她揉面的时候，那双手在面团上一推一收、一推一收，节奏很稳，像是在拍一个孩子入睡。
面团被揉得又软又光，然后她拿刀切成薄片，薄得能透光。
面片下到锅里，白水煮。
灶里烧的是秸秆，火不大，水慢慢地开了，面片在水里翻滚，像群小鱼。
她撒一撮盐，就一撮，多了舍不得。
然后是几根葱花，葱是院子里自己种的，绿的那种，切得细细碎碎的，撒在面汤上，白里浮着绿，好看。
盛在粗碗里，碗沿有一个小豁口，她说是我两岁的时候摔的。
她把碗推到我面前："吃吧。"
就两个字。
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