“一、二、三、四……五个。”
林恩看着那些在视野中不断闪烁的、代表着死亡的小红点，嘴唇冻得有些发青，下意识地将数字念了出来。
五个狙击手，还有覆盖全场的炸药。
这个疯子，为了迎接他们，还真是下了血本了。
“你在数什么？”
夏洛克不知何时走到了她的身边。他那件标志性的黑色风衣领口高高立起，将他大半张脸都藏在了阴影里，显得格外孤傲和挺拔。
他的目光并没有在泳池里搜寻，而是落在了林恩的脸上。
他在观察她。
观察这个在赴死之前，依旧在进行着某种他无法理解的“战前分析”的女人。
“我在数……我的坟墓旁边，该种几棵树。”
林恩面无表情地棒读着台词，声音里不带一丝波澜。
她现在已经彻底麻了。
恐惧？有。
但当恐惧达到极限之后，剩下的就只有一片空洞的、近乎禅定的平静。
夏洛克并没有笑，只是冷冷地扫视了一下林恩那双微微颤抖的腿和她正在默数的嘴型，语速极快地给出了评判：
“根据你的身高和体脂率，你需要挖掘的体积大约是1.2立方米。如果你在计算这个，那就是在浪费本就不多的脑细胞。考虑到这里的瓷砖硬度和地下的混凝土层，我想那位‘炸弹客’会更倾向于使用焚化炉，或者……”
他顿了顿，眼神锐利，“直接把你变成碎片。”
林恩：“……”
谢谢，这种基于物理数据的安慰真是太有福尔摩斯风格了。
就在这时——
一阵轻快的、悠扬的、充满了古典韵律的音乐声，毫无征兆地从泳池另一头的男子更衣室里传了出来。
是巴赫的《G弦上的咏叹调》。
那圣洁而又宁静的旋律，在此刻这个杀机四伏的环境里，显得格外的诡异和讽刺。
伴随着音乐的节拍，一双擦得锃亮的黑色威斯伍德皮鞋，从更衣室的阴影里缓缓地走了出来。
哪怕是在这种地方，那个人的每一个步伐依旧精准而优雅。
紧接着，是剪裁得体的、价值不菲的昂贵西装，那条泛着丝光的领带系得一丝不苟。
最后，是一张脸。
一张看上去极其年轻、带着一丝纯真和神经质的、充满了矛盾魅力的脸。
詹姆斯·莫里亚
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