底下湿，别摔。”
孙孝义接过来，绕在手臂上。
他知道这些不是装备，是话。他们说不出“我跟你去”，就说“绳子给你”，说“符多画了一张”。
他抬头，看向林清轩。
她已经转身了，正低头检查剑鞘有没有松动。她把剑抽出来一寸，看了看刃口，又推回去。动作很慢，可很稳。
“你真觉得能凿穿？”她忽然说，没回头。
“不知道。”他说，“可总得有人试试。不然我们一辈子都困在这五十步里，连窄道都不敢进。”
她嗯了一声，没再说话。
风又吹过来，带着那股子湿腥气。火堆被压得低了些，光也暗了。可岩坪上的影子都动了起来，不再趴着，不再缩着，一个个站得笔直。
孙孝义走到火堆边，捡起一根没烧完的木柴，往炭堆里捅了捅。火苗窜起来，照亮了他的脸。
他看着那群人，一个一个看过去。
“不是现在。”他说，“也不是明天。可总有一天，我们要杀进去。不是为了报仇，不是为了立功，是为了证明——我们还能往前走。”
没人应声。
可所有人都抬起了头。
林清轩站在最前面，剑未出鞘，可气势已经压了出去。她没回头看他，可他知道，她在等他下令。
他没下。
还不是时候。
可他知道，那一刻不远了。
他把木柴丢进火堆，转身走向岩壁边缘。那里有一块高起的石头，他以前常站那儿看地形。他跳上去，站定，风吹得道袍贴在背上。
他没再看火堆，也没看人群。
他看着窄道深处。
那点红光还在，一闪一闪的，像是地底的眼睛，在等着他们。
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