冷，底下还有炭在烧。
孙孝义坐着，没动。
他听见远处有人在唱小调，荒腔走板，听着像是个老兵在解闷。还有孩子笑声，不知哪家媳妇在哄娃。修补战袍的老者还在灯下穿针，灯油快干了也不肯睡。
他知道，这些人原本可以什么都不做。他们可以躲在棚子里，等饭吃，等药喝，等这场仗打完。可现在，他们不愿意了。
因为他们看见了。
看见一个本可以吃白饭的人，选择了啃草根。
于是他们也愿意，把自己那点微不足道的东西，拿出来。
不是因为被要求，而是因为不甘心。
不甘心让一个人扛下所有。
孙孝义抬起头，看向营地深处。
火光映着一张张脸，有老有少，有伤有残。他们不说话，但都在动。做饭的、洗衣的、守夜的、喂药的……每个人都在做一点事，不多，但足够让整个营地转起来。
他忽然觉得，自己刚才不该说“提醒”。
这根本不需要提醒。
人心这东西，有时候比符咒还灵。你只要真心实意地做一件事，它就会自己长出来，像春天的草，挡都挡不住。
他站起身，拍了拍裤子上的灰。
石阶上那半截草根不见了，不知被风卷走，还是被人捡了去。
他没回头找。
他知道，就算找着了，也不会再吃第二遍。
因为他已经吃过了。
吃进去了。
风吹过来，带着点暖意。
他把手插进袖子里，站在原地，望着渐暗的营地。
火把一盏盏亮着，照得影子拉得很长。
他没进帐篷，也没去歇息。
他就这么站着，像一尊没挪过地方的石像。
远处传来打更声，两下。
他还站着。
眼皮有点沉，但他撑住了。
他知道，再过一会儿，他得去巡营。
现在还不是睡的时候。
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