子做。”
话一出口我就后悔了。这太唐突，太热情，太像某种笨拙的示好。
但她只是笑了笑，嘴角弯起一个很浅的弧度：“好啊，谢谢。”
“不客气。”我站在原地，想说些什么，又不知道该说什么。她的书摊开着，我看到页面上有铅笔做的标记，页边还有娟秀的英文笔记。
“《了不起的盖茨比》。”我说出书名。
“嗯，第三次读了。”她合上书，手指抚过封面，“每次读都有新发现。菲茨杰拉德的语言像诗歌，特别是描写戴西的那段——她的声音里充满了金钱。”
“充满金钱的声音？”我没听懂。
“就是一种比喻，形容她声音里那种迷人的、奢华的质感。”她解释道，眼里闪着光，“菲茨杰拉德写戴西，不是写她多美，而是写她的声音，她笑的方式，她周围的光线……很妙。”
我点点头，虽然还是不太明白，但喜欢听她说话的样子。专注，认真，眼睛里有一种特别的光。
“你是学生？”我问。
“嗯，北大的。”她简单回答，“中文系。”
北大。这两个字在我心里沉了沉。我生活在北京，这座城市很大，大到由无数个这样的瞬间构成——你与某些人事物的距离，看似近在咫尺，实则遥不可及。北大就是这样一个存在。
“真厉害。”我由衷地说。
她轻轻摇头，没接话，端起咖啡又喝了一口。阳光正好照在她手上，皮肤白得几乎透明，能看见淡青色的血管。
“你呢？”她忽然问，“在这里工作很久了吗？”
“一年多了。”我说，“高考后没上大学，就找了这份工作。”
我不知道为什么告诉她这个。通常别人问起，我都会含糊带过，或者说“正在考虑以后做什么”。但对着她蜂蜜色的眼睛，我说了实话。
她点点头，没有露出常见的那些表情——同情，好奇，或是居高临下的怜悯。她只是点点头，像听到一个普通的事实。
“喜欢这份工作吗？”她问
“挺喜欢的。”我说，“做咖啡是件安静的事，需要专注，但又不用想太多。而且……”我顿了顿，“能看到各种各样的人。每个人都有自己的故事，虽然我只是个旁观者。”
她认真地看着我，然后笑了：“很好的视角。作家也需要这种观察。”
“你还写作？”
“写一些随笔，短篇小说。”她轻轻摩挲着
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