教室里那盏真正的灯还亮着，光却已经不再落在课桌上。
它像被什么东西从中间掏空了一截，只把门框、讲台和黑板边沿照得发白。余下的地方都陷在一种近乎潮湿的暗里，像旧楼长年不通风的回廊，墙皮一层层起翘，露出底下被时间压平的灰。
许沉站在门内，手指还按着那张被翻回来的旧座位表。
纸边被他捏得发软，最前面那行原本空白的格子里，现在却慢慢显出字迹来，不是一下子写满，而是一笔一画地从纸纤维里浮上去，像有人隔着很远的地方，正用一支干透的黑笔重新填补这张名单。
最先出现的不是名字，是删改痕迹。
一道道横线从字与字之间爬过去，像冷掉的铁链，横在那些曾经被抹掉的地方。可这一次，那些横线没有继续往外延伸，反而在名单的边缘停住了，像被什么硬生生扯住，扯回了它本该停下的地方。
林听晚站在他身后，呼吸压得很轻。
“它还在改。”她说。
许沉没回头。他听见纸张在轻微发响，像谁在隔壁翻页，又像走廊尽头有门轴在慢慢转动。那种声音不是从黑板后面来的，也不是从广播喇叭里出来的，而是从整条回廊里渗出来的，渗进门缝，渗进墙面，渗进每一张被贴过、撕过、补过的名单里。
“不是它在改。”许沉低声说，“是有人在教它怎么改。”
这句话落下去的时候，黑板上那些原本像粉尘一样散开的白字，忽然往中间聚了一下。
那一瞬间，教室后墙像往里塌了半寸。
不是视线错觉。是真的有一截回廊从墙里挤出来，窄窄的一条，青灰色，灯光照进去以后没有尽头，像学校旧楼被折叠进去的一段脊骨。回廊两侧贴着的不是班级荣誉栏，也不是值日表，而是一排排被覆盖过又揭开的名单。每一张都比现在教室里用的纸更旧，边角起毛，签名位置空着，空白处却有被红笔划过又擦掉的痕迹。
那是名单的背面。
也是它们真正被改写的地方。
林听晚往前走了一步，伸手想去碰，指尖刚要碰到那层纸，名单上便猛地浮起一行字。
删。
字只有一个，却压得人喉咙发紧。
紧接着，回廊深处又浮出第二个字。
替。
第三个字慢了一拍，像从更深的黑里拽出来的。
谁。
三个字并排悬在那排旧名单上方，像学校最熟悉的
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