场。
球场上已经空无一人了。观众走了，工作人员走了，连保洁阿姨都走了。灯光只开了几盏，大部分区域都笼罩在阴影中。球场上方的冠军旗帜还没有升起来，但它的位置已经预留好了，就在那面白色的墙上，正中央，最显眼的位置。地板上的总决赛标志还在，金色的字体在灯光下闪闪发亮。承风站在球员通道的出口，看着那片空旷的球场，看了很久。
他想起了一个画面——那是二十年前，他在老家院子的枣树下，一个人对着那个破旧的篮筐投篮。那时候他最大的梦想，就是能在一个有篮网的球场上打一次球。现在他站在CBA总冠军的球场上，头上是冠军旗帜的位置，脚下是总决赛的地板，手里是总冠军的奖杯和总决赛MVP的奖杯。那个八岁的男孩，如果在天有灵，会怎么想？
他拿出手机，翻到刘桂兰的微信。她的头像是一张老照片——承风八岁那年，站在枣树下，手里抱着篮球，笑得眼睛眯成了一条缝。那是刘桂兰用胶卷相机拍的，照片已经泛黄了，边角都卷起来了，但她把它翻拍成了头像，用了好多年都没有换过。
他对着那张照片看了很久，久到眼睛发酸。然后他打了一行字：“妈，冠军。FMVP。你的儿子，是CBA总冠军了。”
消息发出去之后，手机很快就震动了。不是刘桂兰的回复，是好多人的消息同时涌进来——沈星河的、**的、郑明河的、孙正平的、马国良的、赵磊的——那些在他生命中留下印记的人，一个一个地发来了祝贺。承风没有一条一条地看，他把手机揣进口袋，仰起头，看着天花板上那些还没熄灭的灯光。灯光太亮了，亮得他眼睛发花，但他没有闭眼。他想让那些光刺进他的眼睛里，让他记住这一刻的光。
手机又震了一下。这一次是刘桂兰的回复。不是文字，是一段语音。他点开，把手机贴在耳朵上，听到的声音不是哭声，而是一种他从未听过的、压抑的、几乎听不到的呜咽。那不是一个母亲的哭泣，是一个母亲在捂着嘴，不让自己哭出声来。
承风咬了咬嘴唇。然后他听到爷爷的声音。承德厚的声音从话筒那头传来，苍老的、缓慢的，但每一个字都清晰得像刻在石头上。
“孙子，你做到了。”
四个字。
承风握着手机，站在空旷的球场上，泪流满面。
这四个字，他等了二十年。爷爷从不说夸奖的话，从不说“你做得很好”，从不说“我为你骄傲”。他只会说“好好打”，只会说“那就练”，只会说
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