通过，巷子尽头是一堵矮墙，翻过去就是另一条街。他把这个路线记在心里，然后回到正门，按了门铃。
门铃是很老式的那种拉线铃，拉了一下，里面传来一阵叮叮当当的响声，像是有人在一个很远很深的走廊尽头摇着一串小铃铛。等了大概两分钟，门开了一条缝，门缝里露出一张脸。是个年轻人，二十出头，戴着黑框眼镜，穿着一件洗得发白的蓝布长衫，袖口上沾着油墨的痕迹，看样子刚从印刷机旁下来。他用身体挡着门缝，上下打量了沈砚之一遍，目光里带着一种被训练过的警觉。
“找谁？”
“找先生。”沈砚之从大衣内袋里掏出那封信，递过去，“我叫沈砚之。”
年轻人接过信，就着门缝里漏出来的灯光看了一眼信封上的蓝色火把戳，脸色立刻变了。他没有说话，只是把门拉开半扇，侧身让沈砚之进来，然后迅速把门关上，插上了门闩。整个动作干净利落，没有发出一点多余的声音。
“跟我来。”年轻人压低声音说了一句，转身往楼梯走去。他走路很快，但脚步很轻，踩在木质楼梯上几乎没有任何声响，像一只在屋顶上行走的猫。
沈砚之跟在他后面上楼，目光扫过一楼的陈设。这是一个书局，四面墙全是书架，书架上密密麻麻地塞满了书，很多书的书脊上印着“新青年”、“向导”、“中国青年”这些他听过但没时间读的刊名。角落里有一台手摇印刷机，油墨的味道就是从那里散发出来的。印刷机旁边的地上堆着一摞摞已经印好还没装订的纸张，用油布盖着。整个一楼看上去就是一个普通的、甚至有些寒酸的小书局，但沈砚之知道，这里大概是全上海最危险的地方之一。
二楼和三楼是住人的。楼梯转角的墙上挂着一幅字，装在一个很旧的镜框里，纸已经泛黄了，但墨迹依然浓黑饱满。上面写的是两句话——“铁肩担道义，妙手著文章”，没有落款。
沈砚之在那幅字前不由自主地停下脚步，多看了两眼。年轻人走出几步发现他没跟上，回头催了一句“快走”，沈砚之应了一声，迈步跟上，但上楼之前又回头看了一眼那十个字。他不懂书法，分不清颜体柳体，但这两行字里有一种他非常熟悉的东西，是铁与血的味道，是在绝境中也不肯弯一下脊梁的硬气，和他十六岁在山海关城头第一次握刀时感受到的东西一模一样。
二楼走廊尽头是一扇虚掩着的门，门缝里透出暖黄色的灯光，还有一个男人低沉的咳嗽声。年轻人走到门前，轻轻敲了三下，里面传来一个温和的声音：
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