看他下颌线上那道还没干的血痕。声音忽然就柔下来了，像夜里穿过破墙的凉风：
"我爹当初定这门亲，说这是他这辈子做过最对的一件事。我那时候不信——一个远在边关、面都没见过的陌生人，怎么就是最对了？"她顿了一下，笑了一下，"现在我信了。"
萧尘没看她。
他用那只完好的左手攥住了窗棂，木框被他捏出五道深印，指尖发白。然后他咬破右手食指——那根还完好的——血珠涌出来，他抬高手臂，在身后那面裂了缝的残墙上，用力画下三道血线。
三道。从墙顶直划到墙腰，笔直，像刀劈出来的。
"三年。"他说。声音不高，沙哑的，被夜风撕碎了一半，但每一个字都像钉子硬生生嵌进砖缝里。"给我三年。我要让这九重宫阙——"
他停了一下。夜风灌满袖口，那件旧皮甲上三道旧爪痕被雨水冲得发亮。
"换一片青天。"
玉佩深处的暗光又亮了一寸。苍老闭着眼，虚幻的嘴角弯了弯，嘴唇翕动，低得连风都听不见：
"当年在祁连山下，他也说过一模一样的话。连咬手指头的习惯都一模一样。"
镜头缓缓拉远。三道人影立在残墙断壁之上，身后是半塌的酒肆，身前是碎叶城连绵的火光。城头那面"魏"字大旗被夜风扯得猎猎作响，鼓面一样绷紧了，又松开，又绷紧。
千里之外，皇城琉璃瓦泛着青白色的冷光。早朝的钟声沉沉地响了，一声接一声，像铁钉往骨头里凿。
钟声的间隙里，一道阴柔的、含笑的嗓音不紧不慢地飘出来：
"碎叶城？一把火烧了便是。"
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