脸色惨白，眼眶青黑。
他盯着镜子里的自己，看了很久。他忽然想起，明天，就是周四。周四，零点，他要开播。他要播什么？
他没有素材了。他讲过的故事，观众都听过了。他编不出来了。
沈砚坐起来，打开台灯，坐在桌前，翻开笔记本。他想写一个新的故事。他握着笔，笔尖抵着纸面，很久，没有落下去。他一个字都写不出来。脑子里空的，像一口枯井。
他放下笔，看向那面落地镜。
镜子里，冷青色的灯光下，他坐在桌前，握着一支笔，面前摊着一本空白的本子。他忽然想起，前几天，那支笔，曾经无风自动，在纸上写过字。
"温"字。
沈砚的脊背，僵了一下。他低头，看向手里的笔。黑色的笔杆，冷硬，普通。他忽然有一种冲动——他松开手，让笔立在纸面上，看着它。笔立着，没有动。
"写啊。"沈砚听见自己说。声音在空旷的屋里，回了一下。"你不是会写吗？你写啊。告诉我，下一期，我该讲什么。"
笔没有动。
沈砚盯着那支笔，盯了很久。他忽然笑了。笑声在屋里回荡，干涩的，像砂纸磨过木面。他觉得自己疯了。他居然在对着一支笔说话，求一支笔，给他写故事。
他伸手去拿笔。
笔尖，动了。
沈砚的手僵在半空。他看见那支笔，自己立着，笔尖在纸面上，慢慢地，划了一下。没有墨水。笔尖划过纸面，发出极轻的、沙沙的响，像有什么东西，正攥着它，在纸上写字。
沈砚屏住呼吸，看着那支笔。笔尖在纸上停住了，然后，开始写。一笔，一划，很慢，很稳，像写字的人，有十足的耐心。纸面上，慢慢出现两个字——
不是"温"。
沈砚盯着那两个字，血液一点一点凉下去。
纸面上，是两个字："西山。"
笔尖停住了。那支笔，立在纸面上，像写完这两个字，就完成了任务，再不动了。沈砚盯着那两个字，看着墨水在灯光下泛着湿润的光。他忽然觉得，这两个字，不是写给他的。是写给他看的。像有人在他面前，放了一张纸条，告诉他：去吧。你只有这一条路了。
他坐在桌前，看着"西山"两个字，看了很久。
然后他拿起手机，给陆舟发了一条消息："明天，西山，去不去。"
陆舟没有立刻回。过了大约三分钟，他的消息才亮起来："你想
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