了，不像最近踩出来的。
"陆舟。"他叫住他，"你上次来，是什么时候？"
"去年。"陆舟说。
"去年几月？"
陆舟停下脚步，偏过头看了他一眼。手电的光从下方打上来，把他的脸照得半明半暗："你问这个干什么？"
"随便问问。"
陆舟没有回答。他转回头，继续走。沈砚站在原地，看着他的背影，又低头看了一眼那几枚脚印。脚印的朝向，是往外的——是从墙里面，走出来的。他站起来，没再说话，跟上去。
走了大约十分钟，陆舟在一段低矮的墙根前停下来。墙体在这里塌了一块，露出一个半人高的缺口。缺口边缘的砖，是新的，断口干净，像是最近被人敲开的。沈砚打着手电，照进缺口——墙里面，是一片荒草地，再往前，是一排黑黢黢的建筑剪影。
西山废弃疗养院。
"到了。"陆舟说。他蹲下来，压低声音，"里头可能有野狗，可能有人。跟紧我，别出声。"
沈砚站在缺口前，看着那片荒草，看着那些建筑。他忽然觉得，他这半年来做的所有节目，讲的每一个故事，都像在替此刻——替他此刻站在这个缺口前——做铺垫。他讲了半年的西山，今天，真的要走进去了。
他深吸一口气。夜风灌进鼻腔，带着一股潮气，和某种淡淡的、说不上来的味道——像铁锈，又像是什么东西放久了、沤烂了的气味。他跨过缺口，踩进那片荒草。
脚落地的瞬间，他忽然想起，出发前夜，他收拾背包时，把笔记本和笔塞进了侧袋。那支钢笔，是他桌上那支——曾经无风自动、写下过"温"字的钢笔。他当时没多想，只是顺手拿的。
此刻，他站在西山废弃疗养院的荒草地上，忽然想起那支钢笔，心里一紧。他停住脚步，拉开背包侧袋，摸出那本笔记本。他打开手电，照了一下。
本子的第一页，原本是空白的。
现在，上面多了一行字。墨水还没干透，在灯光下，泛着湿润的光。
三个字。
"手术室。"
沈砚盯着那三个字，血液一点点凉下去。这不是他写的。他确定，出发前，他看过这本本子，是干净的。而此刻，那三个字，端端正正地躺在纸上，笔画很深，像有人用他的笔，慢慢地、一笔一划地，写上去的。
"沈砚？"陆舟在前面叫他，"怎么了？"
沈砚合上本子，塞回背包。他深吸一口
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