镜面上，那只手，伸了出来。
不是全部。只有指尖。指尖很白，没有血色，像在水里泡了很久的纸。它从镜面上，一点一点，挤出来，穿过镜面，穿过那层薄薄的玻璃，停在半空。
沈砚坐在灯下，看着那只手，一动不动。他听见自己的心跳，一下，一下，越来越响。他听见镜面，发出细碎的声响，像有人在玻璃里面，用力推着。
那只手，还在往外伸。
手腕出来了。然后是前臂。沈砚看见，那只手臂上，沾着水。不是汗。是水，暗黑色的，顺着皮肤，往下淌，滴在镜框上，发出"啪嗒，啪嗒"的声响。像她刚从很深的水底，爬上来。
"温辞。"沈砚说。声音哑得不像自己，"你要干什么？"
镜子里，温辞，没有说话。她看着他，那只手，还在往外伸。她不是要抓他。她是在够什么东西。
沈砚顺着那只手的方向，看过去。
那只手，伸向的方向，是他的桌子。是他的抽屉。那枚木牌。
沈砚的血液，凉透了。他忽然明白，她要拿那枚木牌。她要亲自，从抽屉里，把木牌拿走。她不要他碰了。她不要他藏了。她要自己，把它拿回去。
"不。"沈砚说。他伸手，把抽屉，"啪"的一声，合上。他把手，按在抽屉上，按得死死的，"你不能拿。你拿了它，它就再也回不去了。"
镜子里，温辞的手，停住了。她悬在半空，指尖，离抽屉，不到一尺。她没有动。她看着他，很久很久。然后，她的声音，从镜子里，传出来：
"你以为，合上抽屉，它就安全了？"
沈砚没有回答。
"你合上抽屉。"温辞说，"它就在抽屉里，长。你把它藏进柜子，它就在柜子里，长。你把它埋进土里，它就在土里，长。你把它烧了，它就从灰里，重新长出来。它已经，认了你。你走到哪儿，它就长到哪儿。"
沈砚按着抽屉，听着那句话，手指，在发抖。
"你唯一能做的，"温辞说，"是把它，还回它该在的地方。"
"它该在的地方，是哪儿？"
"古潭。"温辞说，"它的另一半，在古潭底。两枚木牌，合在一起，它才完整。它才，能走。"
沈砚坐在灯下，看着镜子里那张脸，看着那只悬在半空的手，看着自己按着的抽屉。他忽然明白，他逃不掉了。他以为，他能把木牌藏起来。他以为，他能守住它。他错了。木牌，从来就不
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