是写在你记忆里的，有人用代码，锁住了你的一部分记忆。”
“谁写的？”
零号沉默了。
“……从风格上看，”她说，“写得跟你一模一样。”
第二天晚上，三个人坐在沈夜的出租屋里。
茶几上摊着三样东西：零号画的坐标线、林小雪的泪痣记录、沈夜打印出来的git log。
“规则碎片在画一条线。”零号指着坐标线，“这条线的终点，在这里，城南，幸福路，废弃打印店。”
“泪痣发烫的方向，也指向那里。”林小雪说，“我第一天记的偏北11秒，对着的就是那个方向。”
沈夜把git log摊在桌上，指着那个陌生ID：“这个署名，我三年前，大概率是跟他一起写的这段代码。我的记忆被锁了，锁得很干净，但我身体还记得他。”
“名字会暴露在规则里。”林小雪说，“你连喊他两声‘老周’了，他可能已经‘知道’你在找他。”
“……那正好。”沈夜说，“我也想知道，他到底是谁。”
三个人对视了一眼。
“打印店。”零号说，“所有线索，都指向那家打印店。”
“它可能不是打印店。”沈夜说，“它可能是那扇门在现实里的入口。”
他站起来，把打印出来的git log折好，塞进口袋。
“明天晚上，我们过去看看。”
“等等。”林小雪忽然说，“如果那家打印店，真的是入口，那它门口，会不会也贴着规则？”
沈夜想了想。
“那正好。”他说，“我修了这么多年bug，最擅长的，就是读规则。”
他顿了顿，又补了一句：
“尤其是那种，写得像人话的规则。”
窗外，城南的方向，一家废弃打印店的卷帘门，在夜里自己卷起了一半。
卷帘门后面，是黑的。
像一台，关机的屏幕。
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