摩挲过很多次。照片上是一间办公室，靠窗的位置摆着一张桌子，桌上放着两台显示器，屏幕上全是代码。桌子后面没有人，但椅背上挂着一件灰色外套。
沈夜盯着那件灰色外套，又抬头看了看眼前的人。
他说，这是你的办公室。
那人说，以前是。他说，现在不是了。三年前，我从那间办公室离开之后，就再也没回去过。
沈夜说，你为什么离开。
那人说，因为我要去守一个东西。他说，你写的那扇门，不能让人随便进出。我离开办公室，就是为了去守门。
沈夜说，你是第七层的守门人。
那人笑了一下，那笑容很淡，像是很久没笑过，他说，我不是守门人。他说，我是关门的人。
沈夜说，关门。
那人说，你写的代码，是通往第七层的门。门造好了，需要有人负责关门。我接的就是这个活。三年前，门造好的那天晚上，我关了一次门。后来，门又开了。我一直在找，是谁把它重新打开的。
沈夜说，你找到了吗。
那人说，找到了。他说，打开门的人，就在我们身边。
沈夜说，谁。
那人看着他，没有回答。他站起身来，拎起那只旧皮箱，说，时间差不多了，车快来了。
沈夜说，这里没有车。这里是废弃车站，铁轨已经断了。
那人说，我知道。他说，但我的车，从来不走铁轨。
他提着皮箱，朝月台尽头走去。晨雾在他身边聚拢又散开，他的身影越来越淡，像一张正在褪色的照片。
沈夜喊了一声，等等。他说，你说的开门的人，到底是谁。
那人停下脚步，没有回头。他说，你身上有一块硬盘，硬盘里有第七层的坐标。但坐标是死的，门是活的。门每隔一段时间，就会自己开一次。每次开门，都会有一批人，从现实走进深渊。城北旧工业区站的月台上，晨雾还没散尽。站台顶棚漏下来的光，在水泥地上投出一块块斑驳的影子。铁轨伸向远方，尽头埋在白茫茫的雾里，看不清。
沈夜三人走进站台，一眼就看见了那个人。
那人坐在月台的长椅上，穿着一件灰色的外套，衣领竖着，半张脸埋在阴影里。他面前放着一只旧皮箱，皮箱上贴满褪色的托运标签，像是去过很多地方。他没有看手机，也没有看表，只是安静地坐着，像在等一趟车。
沈夜停下脚步，握紧了手里的硬盘。
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