那里有一行字。
刻得很浅。
浅得快要看不见。
那一行字是，爸爸的名字，我写的。
沈夜站住了。
他站在那里，看了很久。
他认得这笔迹。
这笔迹，他小时候就认得。
这是他爸爸写的。
他说，爸。
墙里没有人应。
他伸出手，摸了一下那一行字。
字刻得很稳。
没有发抖。
他说，你写这一行的时候，手没有抖。
他说，你写得很稳。
沈夜蹲在那行字前面，蹲了很久。
他说，爸。
他说，你进来的时候，我还在第七层外面。
他说，我不知道你也进来过。
他说，你走的时候，也没告诉我。
墙里没有声音。
沈夜又说，你写这一行字的时候，想的是什么。
他说，你写爸爸的名字，是想让谁看见。
他说，是想让我看见吗。
他说，还是想让墙里的人看见。
他说完，伸出手，又摸了一下那行字。
字迹是凉的。
他说，你写这一行的时候，低地还在。
他说，你走的时候，低地也没有退完。
他说，你是在低地最厚的时候进来的。
他说，那时候进来，很难出去。
他说，你是替谁进来的。
他蹲下来。
他蹲在那行字的旁边。
他看见那行字的右边，还有一道刻痕。
那道刻痕很新。
新得像是最近才刻上去的。
刻痕只有一半。
像是一个字写到一半，被人打断了。
那个字只有一个边。
像是一个姓。
也像是一个名。
沈夜盯着那半个字看。
他说，这是谁刻的。
没有人回答。
他伸手摸了一下那半个字。
字是凉的。
他说，你刻到一半，走了。
他说，你为什么要走。
他说，你留下半个字，是要告诉谁。
他说完，往墙的深处看了一眼。
墙的深处，还有字。
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