那是他以前上班的地方。
老东家。
办公楼旧址。
沈夜盯着那个坐标看了很久。
他说，第一处。
他说，在老东家。
他说，旧址。
他说，我写过那个楼。
他说，第二版里。
他说，有个副本。
他说，叫深夜办公楼。
他说，我在里面。
他说，爬过十七层。
他说，十七层。
他说，档案室。
他说，那里面。
他说，有一台老显示器。
林小雪说，你写过的地方，都在现实里留了影子。
沈夜说，不。
他说，不是影子。
他说，是锚点。
他说，这两个字。
他说，我脑子里。
他说，刚冒出来的。
他说，像是谁。
他说，把这两个字。
他说，塞进来的。
林小雪说，谁。
沈夜没有回答。
他把手机揣进口袋，从床底下拖出一只旧帆布包，包里装着手电、绳子、一把瑞士军刀，还有一卷胶带。
他说，走。
他说，第一处。
林小雪说，现在。
沈夜说，现在。
他说，它排在第一位。
他说，它最近。
他说，它最亮。
他说，我怕。
他说，再等下去。
他说，它就灭了。
林小雪没有再问。
两个人出了出租屋。
巷子更暗了。
风从巷口灌进来，卷着纸屑和塑料袋，沙沙地响。
沈夜走在前头，手机开着地图，屏幕的光映在他脸上。
他们走了四十分钟。
穿过城中村，穿过一条废弃的铁轨，穿过一片长满荒草的工地。
工地的尽头，是一栋灰扑扑的七层楼。
楼是老的。
外墙的瓷砖掉了大半，露出水泥，水泥上爬满裂纹。
二楼的窗户全黑着，三楼的窗户有一扇半开，窗帘在风里鼓着，像一只灰扑扑的手。
楼门口的招牌早就拆了，只剩四个膨胀螺栓的孔，孔里锈成红褐色的四滴
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