天刚亮。
沈夜和林小雪坐了早班公交，又转了两趟，才到城西。
城西有一条老街，老街尽头，围着一道矮墙，墙里是一栋两层的旧楼，楼顶挂着一块锈得只剩轮廓的牌子。
牌子上还能认出四个字。
微笑幼儿园。
幼儿园早就不开了。
墙根长满青苔，铁门锁着，锁上锈成了红色，门缝里塞着报纸和传单，厚厚一沓，被雨浸得发黑。
沈夜站在铁门前。
他说，第二处。
他说，微笑幼儿园。
他说，我写过。
他说，第二版里。
他说，有这所。
他说，幼儿园。
他说，副本。
他说，园规。
他说，红字。
他说，写在。
他说，墙上。
他说，第一条。
他说，进园的孩子。
他说，必须。
他说，报名字。
他说，不报名字的。
他说，不算。
他说，园里的孩子。
他说，第二条。
他说，午睡。
他说，必须。
他说，睡。
他说，不睡的。
他说，会被。
他说，留在。
他说，梦里。
他说，第三条。
他说，放学。
他说，必须。
他说，家长。
他说，来接。
他说，没家长接的。
他说，孩子。
他说，会一直。
他说，站在。
他说，门口。
他说，等。
他说，等一个。
他说，来接。
他说，他的人。
他说，等不到。
他说，就永远。
他说，站在。
他说，那里。
林小雪说，你记得。
她说，很清楚。
沈夜说，我写的。
他说，我当然。
他说，记得。
他说，可我没想到。
他说，现实里。
他说，也有。
他说，这所。
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