楼梯很窄，很陡，没有灯。
沈夜打着手电，一步一步往上走。
一层。
二层。
三层。
四层。
五层。
顶楼。
顶楼只有一扇门。
门开着。
门里是一间屋子。
屋子不大，靠窗放着一张桌子，桌上放着一盏老台灯，台灯亮着，昏黄的光罩着桌面。
桌面上，摊着一本账。
账是那种老式的硬皮账本，纸发黄，边卷了。
账本翻开，露出一页一页的手写字。
沈夜走到桌前。
他看着那本账。
他说，账本。
他说，我见过。
他说，这种。
他说，账本。
他说，第二版里。
他说，有一面。
他说，墙。
他说，墙上。
他说，挂着。
他说，一本。
他说，账。
他说，账上。
他说，记着。
他说，每一个人。
他说，进来。
他说，的人。
他说，记着。
他说，他。
他说，欠了。
他说，什么。
他说，记着。
他说，他。
他说，该。
他说，还。
他说，什么。
他说，账。
他说，是。
他说，深渊。
他说，记。
他说，的。
他说，每一笔。
他说，都。
他说，要。
他说，还。
他说，这本。
他说，账。
他说，是。
他说，现实。
他说，的。
他说，账。
他说，是。
他说，谁。
他说，抄。
他说，过来。
他说，的。
他俯下身。
他翻看账本。
账本上，一笔一笔，记着日期，记着名字，记着数字。
他翻到中间。
有一页。
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