掂一掂。"
陈默没有接话。他低头，看着怀里那只青铜匣——石台上那只仿品，白前辈用它开了地宫石门，柳逐风以为它一文不值。他鬼使神差地掏出那页黑铁片，借着山涧的月光，把它贴向铜匣的底。
凹槽。
铜匣底部，有一道极浅的凹槽，形状方正，与铁片的边缘严丝合缝。铁片落进去的瞬间，发出一声几不可闻的"咔"——和开铁匣时那声一模一样的、骨头磕合般的响。
陈默的指尖，剧烈地抖了一下。
他还没来得及把铁片取下来看，采药径尽头的山坳里，忽然亮起一点幽幽的灯火，由远及近，像一只提着灯的手，在夜色里不疾不徐地走来。灯火下映出的身形，灰衣，白须，佝偻着背——可那不是秦老。秦老还困在矿道里。
"谁？"灰衣人短匕出鞘。
灯火在十步外停住。来人不答话，只把灯笼往上提了提，照出自己的脸——一张布满旧伤疤的脸，右边的眉骨凹进去一块，像是被什么硬生生砸塌过。他望着陈默怀里、铜匣底那道已闭合的凹槽，目光定住，许久，才哑声开口：
"那页铁片，三十年前，是从老夫骨头里剜出去的。你既然凑得到三份，也该知道——你怀里那只铜匣，不是仿品。"
他顿了顿，灯火微微晃了一下：
"它才是钥匙。石台上那只，才是灰。"
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