停下来。
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晚上九点，陈曦睡了。
陈默和沈清如坐在阳台上。十一月的夜风已经有了凉意，但两人裹着外套，谁也没有想进去的意思。
对面，深圳湾的灯火星星点点。远处的香港，像一条细细的光带，镶在黑暗与黑暗之间。
“今天那桌菜，”陈默开口，“花了不少时间吧？”
“还好。”沈清如说，“下午三点开始做的，三个小时。”
陈默沉默了几秒。
然后他说：“清如，这几个月，辛苦你了。”
沈清如转过头看着他。
“怎么突然说这个？”
“不是突然。”陈默说，“是一直想说，但不知道怎么说。”
他看着远处的灯火：
“公司的事，客户的事，赵峰的事……这些，我还能扛。但你——”
他顿了顿：
“你一边帮我扛着那些事，一边还要照顾曦曦，还要做这些饭，还要……写那些笔记。”
“那些笔记，比任何事都难写。我知道。”
沈清如没有说话。
她只是伸出手，轻轻握住了他的手。
夜风有些凉，但她的手很暖。
“陈默，”她轻声说，“你知道我为什么写那些笔记吗？”
陈默摇头。
“不是为了记录失败。”沈清如说，“是为了——”
她想了想，像是在找合适的词：
“是为了让你知道，你不是一个人。”
陈默愣住了。
“你每次遇到大事，都喜欢一个人扛。”沈清如说，“扛着扛着，就忘了还有人可以分担。那些笔记——”
她顿了顿：
“那些笔记，是我的方式。我想告诉你：你在看市场，我在看我们。你在研究公司，我在研究——我们为什么会走到这一步。”
她转过头，看着陈默：
“你在前线打仗，我在后面写战报。不是为了记下你的败仗，是为了下次打仗的时候，我们都能聪明一点。”
陈默看着她。
阳台的灯光很暗，但他能看见她眼睛里的光。
那不是泪光。
是某种更深沉的东西——一种经历了最黑暗的深渊之后，依然愿意相信天亮会来的光。
“清如，”他开口，声音有些哑。
“嗯？”
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