开始飘起来，"你怎么了？"
【抽屉里是什么？】
【砚哥你脸色好差。】
【别拉了！砚哥别拉！】
【对！别拉！这种指令，一看就不对劲！】
沈砚看着那几条弹幕，看着那些让他"别拉"的观众，心里，忽然，涌起一股奇怪的感觉。他忽然明白，这些观众，是活人。他们不知道温辞。他们不知道木牌。他们只是，在深夜里，看他直播的普通人。他们劝他，别拉那个抽屉。
他忽然想听他们的。他忽然想，就坐在这里，不动，不拉，不开那个抽屉，不看那枚木牌。就让他们，替他挡住那条弹幕。
可那条弹幕，还在。满屏都是。
【拉开抽屉。】
沈砚看着那满屏的字，看着那个乱码账号，看着它，一条一条，把那些劝他的弹幕，压下去。他忽然明白，他躲不过去了。温辞，不会让他躲。她有的是耐心。她可以，一夜一夜，坐在屏幕里，等着他。
他伸手，慢慢地，拉开抽屉。
抽屉，开了。
沈砚看着抽屉里面，呼吸，彻底停了。
抽屉里，那枚木牌，还在。深色的，浸着暗红的血，在灯光下，泛着湿润的光。可他看到的，不止一枚。
抽屉里，有两枚木牌。
一模一样的，两枚木牌。同样的深色，同样的巴掌大小，同样的浸着暗红的血。像一面镜子，把一枚木牌，照成了两枚。沈砚盯着那两枚木牌，血液，一寸一寸，凉下去。
他伸手，拿起左边那枚。他翻过来，看背面。背面，刻着：温辞，1992年8月7日。
他放下左边那枚，拿起右边那枚。他翻过来，看背面。背面，也刻着：温辞，1992年8月7日。
一模一样。分毫不差。
沈砚坐在灯下，手里握着那枚木牌，看着抽屉里那枚木牌，看着自己手里这枚木牌。他分不清，哪一枚，是他从西山带回来的。他分不清，哪一枚，是刚刚出现的。他只知道，抽屉里，本该只有一枚木牌。他只知道，他藏进去的，只有一枚。
"这不可能。"沈砚说。声音哑得厉害，"我只拿回来一枚。我只藏进去一枚。"
弹幕，没有回应。
沈砚看着那两枚木牌，忽然，他发现了不对劲的地方。
抽屉的底板，在渗血。
暗红色的血，从抽屉的底板，一点一点，渗出来。不是从木牌上渗出来的。是从
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