那香气闻着唬人，吃起来却像隔夜的凉水。
还有点恶心。
林砚盯着那锅，在纸上写下：八角两钱，桂皮三钱，花椒一钱半，丁香半钱。
再写：酱汁发酵不足，味淡。
他坐在灯下，对着那锅卤煮，眼睛一眨不眨。
陈实看的直打瞌睡，强装镇静，“砚哥儿，这味道已经很香了，你别上火。”
林砚摇头，“香和好吃是两码事，这只是底子，还差得远。”
他托着下巴，手指在桌上轻轻敲着，脑海开始思索。
那是他前世熬夜写方案时的习惯。
他眼前浮现出前世那些卤味店门口排着的长队。
酱油、老抽、糖色、料酒、老卤，缺一不可。
一锅真正的好卤，是用时间养出来的。
可他没有时间。
一千两银子像一块石头，沉甸甸地压在他心口。
他吹了灯，对陈实说，“早点睡，明天再试。”
陈实点头，也爬上了床。
兄弟二人挤在那间又小又冷的客房里，一人一床被。
外头风刮着窗纸，沙沙地响。
林砚在黑暗里睁着眼，脑子里全是那锅汤的颜色，和自己写在纸上的几个字。
他忽然想起前世楼下的那家卤味店，老板每次把一勺老卤倒回汤锅时，那汤的颜色，深红透亮，像一块暗色的玉。
他闭上眼，像要从记忆里再借一点光来。
夜色沉静。
白鹿书院高高的山门，却还立在他心里，像一道关得死死的铁门。
他知道，明天，他还得再去推。
哪怕推不动，也要推。
翌日一早，林砚把失败的那锅卤水热了热，又往里头添了把花椒和桂皮。
他不甘心。这香味明明已经那么对，只要再深一点，再浓一点，就能成。
陈实蹲在灶边，烧着火，也替他看着火。
林砚回房，从包袱里摸出几个铜板，在手里掂了掂。
日子不能光靠省，还要赚。
节流是应该的，可最重要的是开源。
他蹲在厨房门口，盯着那桶下水看了好一阵。
他心里知道，卤味这条路，行得通。
前世那么多卤味店，卖的就是这个。
这个时代，压根没有卤肉的概念。
天底下，独一份。
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