他说，路是活的。
他说，它知道自己在长。
他说，我写一个路字，它就一直长到我停下为止。
他站起来，又写了一个字。
亮。
这一次，他没有立刻走。
他站在路边，看着亮字落下去，看着前方白茫茫的尽头，亮起一盏光。
光不大，像一盏挂在路尽头的灯。
路被光照亮了一截。
他说，一个字，换一截光。
他说，这一层的字，值钱得很。
路向前延伸了一截。
他又写了一个字。
亮。
路的尽头，又亮起一盏光。
他松开笔，往前走。
青灰色的路，在他脚下，一格一格地往前铺。
他不知道这条路有多长。
他只知道，每走一段，他就要回来写一笔。
他走了一段，停下来，回头。
笔还立在远处，像一个黑点。
他忽然发现，笔旁边的地面上，有一道印子。
不是他写的。
印子很浅，浅得几乎看不见，像很久以前有人在这儿写过字，又被时间磨平了。
沈夜停下脚步。
他转过身，走回笔旁边，蹲下来。
那道印子，沿着白地，弯弯曲曲地伸向远处。
不是路。
是字痕。
被人擦掉的字痕。
沈夜伸出手，指尖沿着印子描了一下。
印子的开头，笔画很重，收笔往右上挑。
他猛地停住手。
这个收笔，他见过。
他见过很多次。
在第188章的书页上，在灯座的背面，在沈父的字里。
收笔往右上挑。
笔锋很熟。
熟得像他父亲亲手写给他的每一个字。
沈夜蹲在白地上，看着那道旧字痕，很久没有动。
他说，爸。
他说，你也来过第八层。
他说，你在这里，写过字。
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