下这个字，烙字的人，跟门里那位，用的是同一撮火。
接着，缝里传来一个声音——不是人声，是火托着的话，一字一字从缝里淌出来，带着炭火的沙哑。那声音很慢，像每说一个字，都要从身上剥下一层什么：
"你带来的，是火，还是人？"
陈默的手停在半空。他鬼使神差地往缝里看了一眼——那光太淡，照不出任何形状，只在最深处勾出一截轮廓，像人盘坐，又像炉子立在地上。他看不真切，只觉得那轮廓没有动，又像一直在动。这声音他听过——纸背那行旧字是白先生的笔迹，可这门里的声音比白先生的字更旧，旧得像这口井本身，像火在炉膛里烧了三千年，忽然开口说话。
"都不是。"陈默稳住声线，"晚辈带的是半块牌子。"
缝里的金光静了一瞬。"牌子是死的。火是活的。"那声音说，"三十一年了，我认得进来的每个人——你身上那粒火，是我给的。"
陈默瞳孔一缩。
"白先生锁门那天，从我这儿取走一粒火，装进一把铜锁，说留给'往后能进门的人'。"那声音顿了顿，"他说火认得路，路认得人。我等他送火回家，等了三十一年。今夜你带着牌子进来，我当你替他送牌子——可你怀里那粒火一进火道，我就闻见了。它记得门里的味道。它想回来。"
陈默低头，隔着衣料摸了摸怀里那把锁。锁孔里那粒"归"火种正隔着锁皮一明一灭，像归家的雀隔着笼子扑翅。他忽然理解白先生为什么要把火装进锁里——锁不锁人，锁的是火。一粒想回家的火，不锁着，早自己烧穿衣料，钻进这道缝里了。可他摸着那把锁，脑子里却浮起另一样东西——宴台上，隔着满场刀林，杜心瑶隔着人群看向他的那一眼。她什么都没说，可他知道她在看他怀里这把锁。
"火认得路。"陈默重复了一遍，"那晚辈要是把火还你，路还走得通么？"
"你舍得？"那声音问，"那粒火还我，你掌心的印就熄了，你怀里那把锁就空了，你指头一动就能烧穿执事殿刀阵的本事也没有了。你在台上台下算了一路，靠的就是这粒火——你舍得？"
陈默没有说话。他确实在算。掌心这枚"炉"字印痕，是他这一个月在凡玄宗立身的根本——引火、破阵、让堂主侧目、让许执事替他压场，靠的都是它。还了火，印痕熄了，锁空了，他退回一个碎骸三重的凡品少年，在台上的筹码只剩怀里那两页纸和一具白骨。
可他还算了另一笔账：火还了，"归
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