石室里，两团火一前一后，把陈默的影子钉在地上。
骨膝上那盏旧座灯亮着，灯芯是新续的，火苗却极稳，像已经烧了很久。老人蹲在灯前，看那团火的眼神，不像在看一盏灯，倒像在看一个久别的故人。陈默没有动。他把白灯换到左手，右手空着，掌心那团火悬在那里，一跳一跳，像在替它的主人等一句话。
"灯钱。"陈默说，"你要收什么？"
"老夫方才说了，收灯钱。"
"多少钱？"
老人终于回过头来。灯火映在他脸上，把那些皱纹照得一条一条，深得像矿道："不要钱。要你替老夫守一夜。"
"守什么？"
"土里那路火。"老人说，"路醒了，它也要醒。今夜没人压着它，它顺着路爬到井口，上面的宗门只当井下闹鬼，一纸令文压下来，你这口刚判到手的井，就又是一道封井令。"
陈默没有立刻答。他想起封井令上那四个字——矿脉已绝；想起白氏兄长的"急病"；想起执字房十七个"账上没有的人"。他笑了笑："你守了三十一年，守不住一夜？"
"守得住。"老人说，"可它认得老夫的灯。三十一年，老夫这盏黑灯，点了又吹，吹了又点，它听熟了。今夜路醒，它头一件事就是借火——它一醒，先借的就是老夫这盏灯。"
"它借火，与你守不守得住，有什么干系？"
"它借的是老夫的火，走的是老夫的路。"老人一字一句，"它醒了，老夫这一个守夜人，就成了它第一根要烧的灯芯。"
这话说得平平，陈默却听懂了。他想起骨说的路骨——守着守着，把自己守成骨。他盯着老人："所以你今夜不是来收灯钱，是来辞行的。"
老人笑了，笑得很淡："辞什么行。老夫是来讨个替手的。讨不到，今夜你也别想走。"
陈默看着他，忽然抬脚，朝石阶方向退了一步。
他这一步退得很轻。可老人的手，不知何时已经搭上灯座，指节一按，那盏旧座灯的灯焰"呼"地一偏——不是朝他偏，是朝石阶那头的黑暗里偏。火苗拉成一线，像一把出鞘的刀，把陈默和那条向上的路，隔在了两边。
"老夫说了，讨不到替手，你别想走。"老人说。
"你拦我，是替路拦，还是替殿上拦？"陈默问。
"替你拦。"老人说，"你锁还没压，火还浮着，心已经飞到井口了。你这样走法，到不了路头，会先把自己烧成灯芯
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