口袋里掏出手机,打开一段录音,按下播放键。
手机里传出一个男人的声音,说的是俄语。巴赫提亚尔听到那个声音,整个人僵住了。
“这是你爷爷的声音。”
杨成龙说,“他在电话里说,他根本不知道你来伦敦,也不知道你派人去打林晚晚。他说,这一切都是你自己干的,跟他没关系。”
巴赫提亚尔的眼睛瞪得更大了。
“你爷爷还说,”杨成龙继续说:
“如果你继续这么干,他就跟你断绝关系。你的信用卡,你的车,你的房子,都是他给的。他一句话,你就什么都没有了。”
巴赫提亚尔的身体在发抖。不是冷,是怕。
杨成龙伸手撕掉他嘴上的胶带。巴赫提亚尔大口大口地喘着气,像一条被扔上岸的鱼。
“你——你怎么会有我爷爷的电话——”
“这不重要。”杨成龙站起来,居高临下地看着他,“重要的是,你爷爷已经知道你在干什么了。他让我转告你——滚回阿拉木图。别再碰杨家的事。别再碰林晚晚。”
巴赫提亚尔瘫坐在地上,鼻血还在流,滴在他的羊绒大衣上,一滴一滴的,像红色的眼泪。
“杨成龙,”他的声音在发抖,“你以为你赢了?”
杨成龙看着他。
“我没赢。你也输了。”
杨成龙说,“你输了,因为你连自己是谁都忘了。你不是巴赫提亚尔·阿可可烈。你是你爷爷的孙子。你爷爷给了你一切,你用他给的东西来毁他自己。你算什么?”
巴赫提亚尔低着头,没有说话。
杨成龙转身走了。叶归根跟在他后面。
两个人走出巷子,上了那辆黑色轿车。车子发动了,驶出梅费尔,往宿舍的方向开。
车里很安静。杨成龙靠在座椅上,闭着眼睛。
“归根。”
“嗯。”
“你那段录音,是真的吗?”
“假的。”叶归根说,“我找了一个会俄语的,模仿阿可可烈的声音录的。”
杨成龙睁开眼睛,看着他。
“你连这个都有人?”
“我说过,我爸在伦敦认识很多人。”
杨成龙沉默了一会儿。
“那他爷爷到底知不知道这件事?”
叶归根想了想。
“现在知道了。”
“什么意思?”
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