。
然后他偏过眼神,一记重拳狠狠砸在对手的肋骨上,“咔嚓”一声令人牙酸的闷响,对手闷哼一声,单膝重重跪落在地,嘴角溢出一丝血丝。
那汉子蹲下身,粗暴地把人从地上拽起来,拍了拍对方的肩——那拍法极其用力,像在夯土墙,像在说“行了,还没死,起来接着打”——两人喘了口粗气,根本不管什么钦差不钦差,接着死斗。
从头到尾,没有人停下来行礼。
没有人投来好奇的目光。
没有人因为“京城来了钦差”而有一丝一毫的紧张或敬畏。
他们不是在刻意示威。
陈玄看得清清楚楚。这些汉子的眼睛里没有挑衅,没有桀骜,什么情绪都没有。他们只是单纯地——不在乎。
在他们的世界里,拳头、刀锋和活下去的本能才是最真实的东西。
京城来的钦差,朝堂上的圣旨,甚至是那个高高在上的皇帝,都没有眼前对手的一记老拳来得真切,来得值得费心去躲。
这不是傲慢。这是一支真正见过血、杀过人、在生死线上反复横跳的军队,从骨子里长出来的、对一切虚名浮利的彻底漠视。漠视到连虚伪的客套都懒得伪装。
王冲跟在后头,喉结艰难地滚动了一下,手心竟然渗出了一层冷汗。
他是禁卫出身,自诩见过天下精锐,甚至在京城时,觉得镇北军不过是群没见过世面的边军莽夫。
可此刻看着这些汉子身上那种浑然天成的、不带丝毫矫饰的铁血杀气,回想起京城禁军演练时那些花里胡哨的阵型和整齐划一的呼喝,他心底泛起了一股极其陌生的滋味。
那滋味叫做——自愧不如,甚至带着一丝难以抑制的寒意。若真在沙场上狭路相逢,他手底下那些羽林卫,恐怕一个冲锋就会被这群野兽撕成碎片。
陈玄没有在演武场多做停留。他迈开沉重的脚步,跟在韩月身后,穿过了场地。
越往里走,那股铁血煞气便渐渐淡去。取而代之的,是一种肃穆而沉重的、如同走进一座巨大墓园般的悲凉与死寂。
义府内的建筑,大多是青砖黑瓦,风格简朴得近乎粗陋。没有雕梁画栋,没有飞檐斗拱,连门窗上都看不到一丝雕花装饰。
墙壁上连一层白灰都没有抹,裸露着粗糙的青砖本色,砖缝里沁着经年的风霜碱渍,像是一张饱经风霜的老脸,沟壑横陈,从不掩饰自己的沧桑。
但干净。
极其干净。
本章未完,请点击下一页继续阅读!