候，窗外的天已经变成橘红色了，讲台上的杯子空了，放晚学的铃声响了，上最后一节课的老师说“今天的课就到这里”，同学们站起来，椅子腿在地上划出刺耳的声响。
刘洋走过来，书包带子挂在单肩上。“一起走？”
张临渊点头。两个人收拾书包，一前一后走出教室。走廊里已经有别的班的人在跑了，脚步声咚咚咚的，有人在喊“等一下等一下”，有人在笑。平时放学是最热闹的时候，但今天他们两个人什么都没说。不是不想说，是不知道该说什么。
两人并肩走出校门。太阳悬在西边，橘红色的霞光铺满整条街巷，和灾难那天一样的颜色，一样的温度。路过那条小巷子，那家炸串店的门关着。卷帘门上有一道巨大的抓痕，三道并排，从顶部一直划到底部，金属被撕开，卷曲着，像一张被撕裂的纸。店门口没有灯，没有招牌，门口没有排队的学生，油锅没有响，秃顶的老板不在。
刘洋没有说“以后换别家吃”。张临渊没有说“会再开的”。两个人从店门口走过，没有停，谁也没有回头。走到分岔路口，刘洋停下来。他看着前方那条通向自己家的路，没有立刻迈步。
“那明天见。”
“嗯。”
刘洋走了。他的影子被夕阳拉得很长，在柏油路面上拖出一道瘦长的黑影。他走得不快，书包带子滑下来，他往上推了一下，又滑下来。张临渊看着他的背影，直到他拐进那条巷子，看不到了。
他转身，走向自己家的方向。什么都没说。但两个人心里都清楚：有些事，从那天起就不一样了。不是谁变了，是那根连着过去的线，断了。
复课后的第一周，日子像被按下了重复键。早上出门，傍晚回家。吃饭，写作业，关灯，坐在床上。闭上眼，感受腰椎底部那根细细的凉线，沿着脊椎往上走。它每天都在，像一条看不见的地下河，每天晚上他坐好，闭眼，深呼吸，它就来了。不强，不弱，不疾不徐，像钟表里的发条，稳定地、不知疲倦地转动。比以前粗了一点，像一条干涸了很久的溪流，终于等到了春天融雪。
那些细流从腰椎往上涌，一绺一绺的，汇在一起，越聚越多，越流越快。它们涌到胸口的位置，那个以前灵能穿过的地方——像一个筛子，水从这边进去，从那边漏掉，只能留住一点。但现在不一样了。灵能流到那里的时候没有穿过去，停住了，像水找到了湖，像迷路的人看到了灯火。那团东西发出的亮光很小，很弱，像是一颗还在发育的胃，第一次真正接住了食物
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