把"放他们走"的这一步，也留给了他。
"晚辈开。"他说。
话音未落，炉心白光猛地一跳——不是暗，是亮。整座巨炉像被这一句话点着了，炉口的白光窜起三尺，照得满室通明。灰袄人身上那层褪色的灰，在光里一寸一寸剥落，露出里面执事殿的皂色——三十年没换的皂色，洗得发白。
老者却没有动。他站在光里，看着陈默，忽然说:"你还有一件事没做。"
"什么？"
"火，还没喂。"老者说，"白先生没告诉过你——锁开、火尽、人归，中间还有一步。火要尽，先要旺；火要旺，就要添柴。三十一年没添过柴的炉膛，"他指了指自己的胸口，"柴，在我们身上。"
陈默怔住。
"执字房的人，骨是执事殿的骨，血是执事殿的血。火吃执事殿的骨血，才能旺到烧穿第七层。"老者说着，缓缓在炉前跪下去，"白先生锁门那日，问过我们一句话——'执事殿养你们三十年，这三十年的账，还不还？'我们都答:还。所以他留下我们，不是为了困，是为了烧。"
他身后，那一排灰袄人，一个接一个跪下去。
"烧了我们，火尽，门合，你走。"老者抬头，"这是最后一步。陈默，开锁吧。"
炉心白光暴涨。整座巨炉像活了过来，炉身锈壳一片片剥落，露出底下赤红的铜胎——三十一年没烧过的炉膛，终于等到了柴。
陈默站在原地，握着骨片，没有动。
火光把他的影子拉得很长。十七个人跪在炉前，背挺得笔直，没有一个人回头看他——像是早就商量好了，把"还"字刻进骨头里三十年。他见过送死的，见过骗死的，第一次见等死的。等得这么心甘情愿。
他从未离"人归"这么近，也从未觉得这两个字这么沉——白先生的信、兄长的卷宗、角婆的灯、执字房的三十年，所有的线，都在这一炉火里收成一束。
"晚辈不开。"他说。
满室的火，静了一瞬。
"晚辈的锁，从北麓带到断角集，开了石门，开了铜门，"他往前走了一步，"唯独不打算用它，烧掉替晚辈等了三十一年的活人。白先生若真的算到这一步，那他信里那句'勿让执事殿的文吏再碰这封信'，就不会写了。"他翻转过骨片，让"炉"字朝外，"先生们要还债，白先生要火尽——可晚辈这一炉，还差一味柴。"
"什么柴？"
"烧火的人，得由执事殿自己
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