十七盏灯落到井口的刹那，白光合拢，像一只终于闭上的眼。火道里，陈默握着那盏灯，听见井口上方传来十七道极轻的落地声——不是人的脚步，是灯盏碰着石板，一声，又一声，连成一串，像有人一步一步，把一条牵了三十一年的线，走到了头。
石伯走在最前面。他手里那截焦黑木牌烧得通红，烫得他掌心血泡都破了，他却像是没有知觉，一步一步，走到井口边站定。他身后，十六个人一字排开，十六盏灯垂在身侧，灯芯全是灭的，只有灯壳里残余的一点热，还在灰白的烟气里晃。他们是执字房当差最久的老人，有的已经驼背，有的鬓角全白，可此刻站成一排，像十六根插在井口的旧栓，齐得惊人。
"石伯。"陈默喊他。
石伯没有回头。他低头看着井口下那道白光的边缘，像是第一次看清自己手里攥了三十一年的东西，声音干得像烧过的纸："灯引……原来是这个用。老朽牵了三十一年的'执字房老物'，牵到头，是牵着一盏灯。"
"矿下那粒火，养了三十一年，今夜该回家了。"许执事的声音从火道里传出来，不高，"石伯，你带他们来，不是来封井的。"
石伯沉默了很久。他没有问许执事是什么时候知道的，也没有问这十七盏灯是从哪里来的。他只是把那截木牌，缓缓举过头顶——像举着一截世间最沉的东西。
十七个人同时动了。他们不是走，是像被一根看不见的线牵着，齐刷刷转向井口，把那十七盏灭灯，一盏一盏，放进井口的白光里。灯落进去，没有声响，像石子沉进深水。白光吞了灯，井壁忽然亮了一瞬——从底到顶，像一根引线，被人从井底点着了。
陈默掌心的"炉"字印痕猛地一烫。他低头看去，那枚印痕正在发光，不是暗金，也不是白，是一种从未见过的、烧透了的颜色——像炉膛最深处，火已经烧到没有颜色。他怀里那把锁跟着颤了一下，锁孔里那粒"归"火种一跳一跳，像隔着锁皮应着什么。
"四粒火，齐了。"门内的声音忽然完整地响起来，不再是贴门缝的喘息，而是像一口钟，在火道里撞开，"秤平了。门，该开了。"
门在灯入手的刹那，已经从半尺又开了一线。此刻，那道暗缝两侧的铜门，开始缓缓向两边让开。
不是裂开，是让开——像一扇被压了三十一年的门，终于等到了卸力的那一刻。门缝一寸一寸变宽，门内的白光涌出来，顺着火道铺到陈默脚边。火心白骨"咔啦"一下直起身，骨手攥紧，却一步也没
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