井台外的风，停了一瞬。
陈默掌心的火，烫过那一下之后，重新伏了下去，像一只被叫了名字、又没等到第二声的兽。他没有答轿里的话。他提着白灯，隔着十步，看那乘青布小轿。
轿帘只掀着一角。那只瘦白的手搭在轿沿上，铜戒的冷光在天色里一闪，一闪，像账房先生打算盘的手指。
"灯不认人，认路。"轿里的人又说了一遍，语气不冷不热，"本殿问你这句话，是想知道，你这一夜，可曾见过一盏不认你的灯。"
陈默开口了："殿主问的是灯，还是我掌心的火？"
轿里静了一息，随即传来一声极轻的笑："有区别么？"
"有。"陈默说，"灯是借的，火是我的。殿主想问的事，灯答不了你。"
这话说得明白：白灯是许执事借他照路的，掌心的火是他自己的。殿主想探的是他的底，不是借物的底。轿里的人没有接话，铜戒在轿沿上轻轻一叩——那一声脆响，像一粒石子，砸进井台这潭静水里。
就在脆响落地的同时，井台边那道影子动了。
陈默早就看见了它。从轿停下的那一刻起，他就在数轿后那个多出来的影子。影子快得不像是人，一步跨过十步的距离，到了他面前，伸手就朝掌心的火抓去。
陈默没有躲。
他掌心的火自己动了。火苗一卷，像一条被惊起的线，避开那五根手指，绕着手背一转，从指缝间穿过去，"噗"地一声，点在那影子的袖口上。火不伤人。那截袖口烧成灰，灰里散出一线焦味——焦味里夹着一种陈默熟悉的东西：灯油。
影子退回了轿后，快得像来时一样。若不是那截烧焦的袖角还悬在半空，井台上看不出有人动过。
陈默垂眼看着掌心的火。火苗舔了舔他的指腹，像在邀功，又像在告诉他一句话。他忽然明白那截袖口为什么烧得起来——火认得路，不认人。那影子的手要抓它，它不认那手；它只认得那袖口上蘸着的灯油，那油和井下三十一年前的灯油，是一个味。
"好火。"轿里的人终于开口，两个字，听不出喜怒，"三十一年，没有人敢把火烧到本殿的人身上。你是头一个。"
"不是我烧的。"陈默说，"是它自己烧的。它不认殿主的人。"
"哦？它认谁？"
"它认路。"陈默看着轿子，"殿主方才说，灯不认人，认路。它替殿主应了这句话。"
轿里沉默了很久。
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